Un padre carpintero, una hija lectora.

Creo que una de las mejores cosas que tengo en la vida, es el oficio de mi papá, quien además de trabajar en una biblioteca, se dedica a la carpintería. Así que nada más vengo acá a Internet a presumir el contenido del nuevo regalito que me hizo nomás por leer mucho: un nuevo librero.

Ahí pude, finalmente, poner mi colección del poeta favorito de todos los críticos literarios y las mujeres: el Bukowski.

Yo sé que, además, envidian mi gran colección de novelas de Luis Spota... Nombre, rete chingón ese wey, y pura calidad para todos los críticos literarios.

También tengo algunos libros que serán motivo de envidia para investigadores literarios y educativos, entre ellos algunos de Paulo Freire, Emilia Ferreiro, Baudrilard, Jaime Labastida y Edgar Morin.

Éste sí les dará buena envidia: El ruido y la furia, de William Faulkner...

Y finalmente, mi pequeña colección de juegos para mi consola de Super Nintendo... Yeeeiii!! 

Ahí va el librerito, nomás que me dio flojera :P jaja no le pude tomar foto de frente porque tengo un desmadre (para variar) en mi cuarto.

Muchas gracias a mi papá... es bien chido...

Beach House

De que existe una literatura femenina, yo considero que sí. No hay duda. Esto no significa que todas las morras escribamos literatura femenina, y la verdad, no sé qué tan posible sea que un hombre pueda escribir esta clase de textos. Dejando de lado que conocen los asuntos de crítica literaria posmoderna y la madre, creo que es mejor explicar qué se llama Literatura Femenina (o al menos lo que creo que es)... esto de la Literatura Femenina surgió por una especie de crítica al canon establecido (el canon establecido son las novelas que representan una época), en el que las voces feministas levantaron su queja de: "¿por qué no hay casi mujeres en el canon literario, cuando sí existieron escritoras?" y Harold Bloom, con palabras más refinadas, les responde: "es que no valen madre como escritoras, con sus honrosas excepciones". Y luego ya, surgió una crítica donde las mujeres, al vivir circunstancias sociales distintas a las masculinas, con todos estos patines de exclusión y crianza "femenina", justificaron que la escritura femenina, no es cierto que sea pésima, sólo incomprendida. Bueno, yo no estoy segura de eso, realmente muchas escritoras no me llenan en su manera de escribir, así como muchos hombres también escriben para la chingada, y con todo, son publicados por RandomHouse Mondadori. El problema aquí, me lo vino a revelar el meco del Bukowski en su novela Mujeres, donde una tipa le enseñó la novela que estaba escribiendo, a lo que él piensa:

"Glendoline sacó su novela y empezó a leernosla. No era del todo mala, pero era muy poco profesional y necesitaba mucha corrección. Glendoline suponía que el lector tenía que quedarse tan fascinado con su vida como ella misma lo estaba".

Viniendo de un wey que también, muchas de sus novelas las escribe como si todos nos fascináramos con las morras a las que se tira o las pendejadas que hace, pues es cierto: no a todos nos interesa lo que pasa en tu vida, ni lo que quieras escribir de ella. El patín con el Bukowski, es que metía mucho sexo y detalles morbosos que, igual no eran para nada de gran valor literario, pero procuraban que el lector se mantuviera pegado a la novela hasta el final.

Entonces, esta realidad impera en todas las redes sociales, llámese Facebook, Twitter, Instagram y el abandonado Google +... Es decir, por eso no les dan "like" a sus estados ni "favorito" o "retuitear" a sus pendejadas en tuiter. Porque son tan personales que a nadie le importan. Con la excepción de los tuitstars que, vale, pues siempre habrá alguien que les haga creer que alguna pendejada que digan es importante, nomás por ser ellos y no por el valor de lo que ponen. Es como si Borges dijera: "abajo el gobierno" y luego un wey sin jale, hippie, dijera: "abajo el gobierno". La cosa cambia.

Pero en fin, en este blog, que es más bien personal, yo no vine a contarles cosas que les interesen, sino que vengo a descargar todas mis cursilerías femeninas. Esta semana he estado reflexionando mucho sobre los recuerdos que se manejan en espiral y cómo la vida, al igual que las estaciones, son un ciclo con pequeñas derivadas a lo largo de su desarrollo. Hace aproximadamente un año yo estaba en Mérida, escuchaba Black Keys y Beach House... Y mientras estaba sentada, viendo la primavera por la ventana, recordé esas canciones de Beach House que siempre me recordaron a alguien, que estaban ahí como constante de que estaba tomando una mala decisión, de que debía seguir escuchando Beach House y que, cuando encontrara alguien a quien dedicarle una de esas canciones, sería alguien maravilloso. Pues vale, ya van dos canciones que le dedico a esa persona. Más bien como tres... Una fue hace casi exactamente un año: Lover of mine... Y después, la canción Take Care, sentía que debía dedicársela a alguien, pero dudaba montones... No lo hice... Y me di cuenta que, cuando le dedicara esa canción a alguien, sería alguien maravilloso...

Bien, siento que es el momento.

Yo sé que no les interesa lo que recuerdo, porque los recuerdos son míos y nada más. Pero igual, es interesante recordar cosas, y tener la certeza de que estás a punto de olvidar otras. No sé si sea algo feliz o algo triste. Por lo pronto, es primavera... Luego verano, después otoño e invierno... Y primavera otra vez.

Don Julián de Juan Goytisolo

Y después de dos días de ausencia, heme aquí. Jajaja, yo que pensaba leer un libro por día, pues se me atravesó Nochebuena y un libro cuyas páginas no podían leerse con tanta prisa sin acudir cada fin de capítulo a Internet para consultar referencias y traducciones al español.
Se trata ni más ni menos de Don Julián, libro de uno de los tres Goytisolo: el Juan. No resultó mi hermani preferido, pero tampoco ha sido desdeñable. Me gusta más el que parece etíope.
Yo tenía entendido que el título original de esta obra era Reivindicación del conde don Julián, y aquí dejo una imagen con el libro de la misma editorial que el mío, sólo que con el título cambiado. Yeeeii!!

Nombrada Don Julián (o Reivindicación de este conde), por la figura legendaria de dicho personaje "histórico". Cuenta la leyenda que una tal Florinda, muy guapa y joven, vivía en la corte de un tal rey  Rodrigo, visigodo el chavo, que sí existe con todo y datos históricos en los libros de la primaria... Total, este sujeto tuvo sexo con ella. En esta situación sexual, -pinchis españoles mojigatos- varían mucho las versiones. Unos dicen que fue consentido, otros que más bien forzado y unos más que violada pero con mucho amor. Total que Florinda avisó a su padre por correo de la deshonra, y éste, siendo rey de otro -valga la redundancia- reino, dejó que los árabes entraran al visigodo, y de ahí comenzó la invasión árabe que se prolongó un chingo de siglos, hasta que por fin los reinos decidieron reunirse en un mismo pueblo llamado España, que, con todo, sigue dividido hasta hoy.

En fin, la contenida en el libro, no es realmente una historia. Es un absurdo. Un absurdo que tiene de personaje principal a un tal don Álvaro Peranzules, y no es ni más ni menos que la España misma a través de todas sus máscaras y trasformaciones históricas, morales y demás (digo "demás" porque ya no sé qué más decir).

Para el Goytisolo, la única manera de deconstruir España es a través de masticarla completamente, tragarla y regurgitarla, luego penetrarla, venirse en ella y acomodarla. Fin... Lo cual es bastante gracioso. Con este libro, muy libremente podría interpretar que España ha conformado su identidad a través de un constante rechazo a sí misma. Qué patética la invención (sí! invención!) del personaje Don Julián para justificar la invasión de 700 años a una España por demás dividida (hasta la fecha) y que es como México, cuando desdeñamos rotundamente la invasión española. Pasan los siglos y no podemos superarlo. Lo mismo España: pasan los años, y no puede dejar de agobiarse con la supuesta traición de este supuesto conde, cuando tanto españoles como árabes nos forjaron a mexicanos y españoles, respectivamente. Ya son parte de nosotros. Y seguimos desdeñándolos.

Ojalá alguien también masticara, tragara, regurgitara, penetrara y se viniera en México. Tal vez así podríamos al fin limpiarnos de tanto mierdero y corrupción.

Total, un absurdo digno de leerse para comprobar y probar todos tus conocimientos sobre España y su literatura, historia, geografía y cultura. Y para leer morbosamente sobre todas las desventuras del territorio. Nada se escapa a la dura crítica del autor: ni Ortega y Gasset, ni Francisco Franco, ni Séneca, ni Alfonso X el Sabio, ni Cristóbal Colón, ni Lorca, ni Platero... Ni Raphael!!

Me había tocado leer esta historia cuando estaba en filosofía y letras pero, como buena estudiante, nunca lo hice. Ahora sé que me hubiera tomado día y medio terminarla jaja... Bueno, pero tal vez no me hubiera gustado tanto ni la hubiera disfrutado tanto como hoy. Pero bueno, con esta novela me he reivindicado ante Mónica como Don Julián ante Goytisolo jaja... Saludos!

ah sí, les dejo algunos (ALGUNOS NOMÁS) pasajes que más llamaron mi atención, porque luego se me van hojas enteras y ps vale madre. Spoileando las historias para ustedes, se despide Brenda Romero.

"te despides y sales a la calle : al sol, a la luz, al griterío de la calle : con la jubilosa impresión de haber nacido otra vez y de estar vivo : optimista de pronto : como el que cree tener (engañándose siempre) toda la puñetera vida por delante." p. 29

"fair ladies and good gentlemen, as you can see, Tangier is a wide-open city in all the senses of the wordl : it has been called the Land of the Dark Parting : because of the ambition of the Arab girls to become platinum blondes" p. 43

"nada predispone tanto el organismo a la consunción como el pecado : a la manera de sanguijuela insaciable va chupando la sangre, hace desaparecer el rostro de las rosas de la juventud, apaga el fuego alegre en los ojos : horrible enfermedad frente a la cual la ciencia más avanzada confiesa su impotencia" p. 91

"hay una ley física según la cual el cuerpo, al caer, no baja con una velocidad uniforme sino que ésta va acelerándose a medida que aquél se acerca al abismo hacia el que lo atraen las misteriosas fuerzas telúricas" p. 92

"la aceptación estoica del destino histórico es el primer rasgo saliente de la actitud hispánica ante la vida : el carpeto concibe la historia como un lento proceso de autodepuración, como un continuo ejercicio ascético de perfeccionamiento" p. 98

"UNA NOVELISTA DE PROVINCIAS
     cómo es usted realmente? : suponga que es un personaje de sí misma y tiene que describirse
     soy muy femenina, sensible, apasionada, sincera : distraída también : hasta el punto de que en la calle tropiezo con todo : una vez un señor me dijo un piropo y yo me volví y le pregunté : qué decía usted?
     sus personajes creen en Dios?
     sí, pero dudan y luchan, sufren" p. 107

"la patria es la madre de todos los vicios : y lo más expeditivo y eficaz para curarse de ella consiste en venderla, en traicionarla" p. 116

"el animal es pequeño, peludo, suave  camina resollando como si viniera de muy lejos : con una mano le darás de comer mientras que, con la otra, empuñas el afilado cuchillo y se lo hundes con lentitud en la garganta : la sangre brotará morada y espesa : sus ojos de azabache implorarán como dos escarabajos de cristal negro" p. 128

"Quienes tuvimos la fortuna de acompañar a nuestro Séneca durante las ceremonias de inauguración de la XVIII Exposición Internacional de Crisantemos fuimos testigos de un hecho cuya emotiva intensidad roza las alturas de lo sublime : destacándose de la noble fila de admiradores, una preciosa niña de tres años se precipitó al encuentro del filósofo y, con una gentil reverencia, le ofreció un primoroso ramo de flores que..." p. 130

"vuestra patria ha sido, es y será un garbanzal : y vuestro símbolo, héroe de honda raigambre ibera, de añeja, de ranciosa cepa senequista, Garbanzote de la Mancha" p. 131

"cuánto Parnaso en saldo y Academia en venta! : abajo florilegios, florestas, florones, floriculturas, floripondios! : ha llegado la hora de limpiar la cizaña : el verbo ha muerto y la embriaguez de la acción te solicita : recuérdalo, Ulbán : la violencia es muda : para pillar, destruir, violar, traicionar no necesitarás las palabras" p. 137

"dios mío, quién lo hubiera dicho, del Coño
del Coño, sí, del Coño
no lo creen ustedes?
mírenlo bien
del Coño
emblema nacional del país de la coña
de todos los coñones que se encoñan con el coñesco país de la coñífera coña donde todo se escoña y descoña y se va para siempre al sacronísimo Coño" p. 150

"boy boy pinche gachupín quiobas con el totacho abusadísimo mi cuás ya chingaste hace ratón con tu lopevega ora te chingas gachupas ora te desflemo el cuaresmeño ora que no se te frunza el cutis aqí hasta las viejas semos machos ai mero te doy pa tus chiclosos güey como quien no quiere la cosa pero antesmente caifás con la lana méndigo güero balín jijo del máiz abajo los guardapedos y si te doy negra noche bien ojete a ver si te hago quesadilla manís y de huitlacoche pa que no digas" p. 170 (esto fue claramente escrito por un mexicano, o con mucha ayuda de uno, sobre todo por lo de gachupín jaja)

"hay que rescatar vuestro léxico : desguarnecer el viejo alcázar lingüístico : adueñarse de aquello que en puridad os pertenece : paralizar la circulación del lenguaje : chupar su savia : retirar las palabras una a una hasta que el exangüe y crepuscular edificio se derrumbe como un castillo de naipes
y galopando con ellos en desenfrenada razzia saquearás los campos de algodón, algarrobo, alfalfa
vaciarás aljibes y albercas, demolerás almacenes y dársenas, arruinarás alquerías y fondas, pillarás alcobas, alacenas, zaguanes" p. 172

"el Thur arábigo embestirá entonces con retenida furia y sus cuernos no apuntarán la sofística capa de brega : ay que terribles cinco de la tarde, cinco en punto en todos los relojes, las cinco en sombra de la tarde" p. 175

"Julián, dueño y señor del wa-l-lah, planeando sobre el baldío solar, ombligo desollado y sin voz abandonado a la erosión de los siglos" p. 176

"(no es materia luctuosa la antigua traición juliana, ni indigna de metro y prosa : los recursos más bellos y esplendorosos del idioma no bastarán jamás para magnificarla)" p. 186

El libro salvaje de Juan Villoro

El día de hoy hice la que tal vez ha sido una de las mejores lecturas "infantiles" que he realizado en mucho tiempo. No es un libro para niños tan niños, más bien para niños que están en quinto o sexto grado de primaria. Pero no es una forma de describir este libro, mejor dicho: es la teoría de la recepción para los niños. Un libro que habla de otros libros y las muchas lecturas que puedes hacerles, la lectura compartida, las referencias entre los textos y otras tantas cosas sobre la recepción. Bien chido.

Pero bueno, en una sinopsis más normal, podría decir que El libro salvaje es un libro sobre transformaciones y recuerdos de la infancia, sumados a los primeros acercamientos con la lectura. Cuenta la historia de un niño (ahora adulto) que pasa unas vacaciones en la enorme biblioteca de su excéntrico tío Tito, y ambos sufren una transformación tremenda respecto a su relación con los libros. Ahí el pequeño conocerá más sobre sí mismo, sobre los adultos con sus problemas, sobre el mundo, e incluso podrá reconocer el amor. Muy bonita historia, me gustó muchísimo y me conmovió hasta las lágrimas. Ash, sí, qué cursi soy, ya sé, nomás que sí está larguito, en una experiencia normal de lectura te llevaría unos tres días acabarlo. Es una lectura en apariencia ligera pero con una complejidad tal que apenas te vas a cercando, la vas reconociendo en todos sus matices. Con todo, es de esas lecturas para tomar de descanso, o sea, para intercalarla con otros libros.

Tiene una redacción sencilla y a la vez compleja, como acabo de decir. Es una de esas narraciones que te permite aprender nuevas palabras y, a cambio, te exige una mediana concentración. Si eres niño, no creo que sea pesada la lectura, pero igual sí requiere mayor esfuerzo que cualquier otro libro infantil, primero por su extensión, luego por la descripción de algunos escenarios y los diálogos que entabla el chavito con el tío. Para nosotros, adultos -sí, adultos u.u- es un poco más sencillo saber de qué está hablando el tío, pero sin duda alguna, resultaría un poco confuso para un niño de menos de 10 años entender toda la situación. Igual está bonita la historia, con un buen toque de fantasía que se camufla fácilmente con la realidad. Acabé la lectura con la firme convicción de que, realmente, los libros nos escogen para ser leídos. ¿Les ha pasado? A veces te topas por casualidad con uno, lo abres y de pronto ya eres presa de él. Otras veces, lees un libro a fuerzas, lo obligas a abrir sus páginas para ti, pero simplemente no es el momento. Claro que de ello no te das cuenta, sino hasta que lo lees nuevamente, por casualidad. Finalmente, la lectura compartida es siempre mejor que como actividad solitaria: cuando lees y compartes con alguien más, el libro se reescribe y adquiere otras dimensiones que posiblemente nunca habrías podido descubrir.

Además de la lectura, habla acerca del conocimiento y la responsabilidad de tenerlo, así como la necesidad de aprender, no sólo por exigencias académicas, sino por un gusto personal. Es tan bueno, que he decidido regalarlo a alguno de mis alumnos al final del ciclo escolar. No sé a quién, todavía, pero seguramente el libro lo elegirá :)

Ya basta de tanto churro, a continuación les dejo algunos pasajes y frases que me atraparon, algunos son descripciones maravillosas, otros reflexiones, y otros más porque simplemente quería compartírselos.

"Todo empezó con un olor a puré de papa. Mi madre hacía puré cuando tenía algo de qué quejarse o estaba de mal humor. Trituraba las papas con más esfuerzo del necesario, con verdadera furia. Eso la ayudaba a relajarse. A mí siempre me ha gustado el puré de papa, aunque en mi casa tuviera sabor a problemas." p. 9

"También odié que mi padre construyera un puente allá. Seguramente se trataba de un puente que se levantaba para que pasaran los barcos. Ésa era su especialidad. Yo prefería los puentes que no se separaban y seguían fijos, conectando dos orillas." p. 20

"Era tan guapa que se veía bien incluso cuando tomaba jugo, aunque ponía una cara como si bebiera vidrio, vidrios rotos que la destrozaban por dentro". p. 21

"He leído toda mi vida, pero hay muchas cosas de las que no sé nada. Lo importante no es tenerlo todo en la cabeza sino saber dónde encontrarlo. La diferencia entre un presumido y un sabio es que el presumido sólo aprecia lo que ya sabe y el sabio busca lo que aún no conoce" p. 43

"Existen famosos imbéciles que fueron bebés refinados." p. 51

"El hombre tiene toda clase de problemas, pero hay uno que me interesa mucho: no sabe medirse a sí mismo. Un sastre te mide por fuera sin ningún problema, pero el hombre se complica las cosas para medirse por dentro." p 55

"Hablo doce lenguas, incluyendo las vivas, las muertas y las enfermas (como el dialecto lleno de maldiciones que usan los policías en esta ciudad)" p. 56

"Nos comunicamos en prosa, aunque a veces hacemos algún verso sin esfuerzo" p 75

"El que quiera hierro, que mastique espinacas o se prepare un buen filete de hígado. O si está muy desesperado, que chupe un cuchillo." p. 93

"Sí sobrino, hay libros malos, malísimos. No me refiero a los libros mal hechos o ridículos, los tristes libros escritos por una persona que sufrió sin que eso fuera útil, los libros hechos por idiotas que sólo querían ser famosos, No, me refiero a libros que hacen daño y atacan a otros libros." p. 99

"Los libros son más importantes que los autores. Los mejores parece que se escribieron a sí mismos." p 102.

"-¡Hay cucarachas por todas partes! -le dije.
-Sí, veo que te perdiste en territorio Samsa." p. 106

"-No tiene nada de malo ser normal.
-A mí me parece aburrido. Un tostador de pan es normal. En cambio, un guiso sabroso es especial. Prefiero ser un guiso.
-Eres mi tío, no eres un platillo.
-Todo depende de qué tan antropófago te pongas. Hay caníbales que se han merendado a sus tíos favoritos." p. 130

"Si Catalina fuera una película, yo viviría dentro del cine." p. 156

"Catalina me tomó de la mano y me hizo una caricia en la palma, como si siguiera la ruta de un caracol:
-Las espirales del tiempo -me dijo-. Los recuerdos se mueven así, como un círculo que regresa pero no vuelve a ser exactamente el mismo." p. 170

"Los libros son insistentes. Por eso se vuelven clásicos." p. 179

Eso es todo por hoy maigos.

Caín de José Saramago

Mira, y sí, estoy leyendo, al menos hasta hoy, un libro por día. Ahora le tocó el turno al José Saramago, chido compa, ya nos habíamos conocido en otros libros como El hombre duplicado, El evangelio según Jesucristo y Ensayo sobre la ceguera... Ahora nos volvemos a encontrar con la que, tal vez, es una de sus más herejes novelas: Caín.

Admito que el diseño de la portada me gustó un chingo, y pues muy revelador sobre la señal de Caín. En fin, esta novela está bien cotorra, tiene muchas referencias a los pasajes bíblicos del Antiguo Testamento, como la puesta a prueba del buen Job, las conquistas de Josué, la Torre de Babel, el diluvio, Lilith, el destierro de Adán y Eva, el calcinamiento de Sodoma y Gomorra, entre otros. Sinceramente, el dios del Antiguo Testamento era más cabrón, y en este libro, se retrata en toda su inmensa egolatría y puestas a prueba tan absurdas como la petición hecha a Abraam para matar a su hijo Isaac. Muy bonitas historias sobre la naturaleza humana y la creación.

En fin, si pudiera resumir o dar una sinopsis de la novela, sería ésta:
"La historia de un parricida marcado por Dios, y su burro, que viajan por el tiempo bíblico del Antiguo Testamento y hacen una fuerte crítica al iracundo y egoísta Señor, que los fuertes creyentes no se atreven a hacer. Un bonito paseo por una historia alterna a la Biblia, y una feroz crítica al pueblo judío".

Ahora, les dejo algunos de los pasajes que más captaron mi atención:

"Un hombre y una mujer no son máquinas de rellenar chorizos, las hormonas son cosas muy complicadas, no se producen en un ir y venir, no se encuentran en las farmacias ni en los supermercados, hay que dar tiempo al tiempo". p. 13

"Habiendo conocido el bien y el mal, el hombre se ha hecho semejante a un dios". p. 21

"En el cielo también se sonreía mucho, pero siempre seráficamente y con una ligera expresión de contrariedad, como quien pide disculpas por estar contento, si es que a eso se le puede llamar contentamiento". p. 28

"Si yo fuese dios, diría todos los días, Benditos sean los que eligieron la sedición porque de ellos será el reino de la tierra" p. 40

"Porque lilith, cuando finalmente abra las piernas para dejarse penetrar, no estará entregándose, estará, sí, tratando de devorar al hombre al que le dice, Entra." p. 65

"Estaba apetitosa como una granada madura, como un higo en sazón que ya dejaba salir la primera gota de miel" p. 73

"El señor ordenó a abraham que le sacrificase al propio hijo, con la mayor simplicidad lo hizo, como quien pide un vaso de agua cuando se tiene sed, lo que significa que era costumbre suya, y muy arraigada" p. 88

"La historia de los hombres es la historia de sus desencuentros con dios, ni él nos entiende a nosotros ni nosotros lo entendemos a él" p. 98

"A juzgar por la facilidad con que se adquieren en un visto y no visto miles y miles de bueyes, ovejas, burros y mujeres solteras, a este señor habrá que llamarle algún día dios de los ejércitos" p. 119

"En aquella época las maldiciones eran obras maestras de la literatura, tanto por la fuerza de la intención como por la expresión formal en la que se condensaban, de no haber sido josué la crudelísima persona que fue, hoy hasta podríamos tomarlo como modelo estilístico, por lo menos en el importante capítulo retórico de los juramentos y maldiciones, tan poco frecuentado por la modernidad" p. 124 (cómo era mamón el Saramago jaja)

"Los dioses son como pozos sin fondo, si te asomas a ellos ni siquiera conseguirás ver tu imagen, Con el tiempo todos los pozos acaba secándose, tu hora también ha de llegar" p. 168

"Entre ellos no muestran ninguna reluctancia en reconocer que la vida en el cielo es la cosa más aburrida que alguna vez se haya inventado" p. 172

Fin.

Cartero de Bukowski

Estas vacaciones me voy a dedicar a leer.
¿Saben? Hace unos minutos hice la teoría de que, si paso la mayor parte del tiempo en internet, y si en Internet casi todo lo que hago es leer, leer, leer y escribir, bien pude haber escrito o leído (en cuanto a cantidad de palabras) una novela completa. Y en efecto. Hoy, en lugar de satisfacer mis vicios cibernéticos la mayor parte del día, me puse a leer.

Leí la novela Cartero del Bukowski. El pedo es que, me quise dormir en la tarde, y mi sueño transcurría como un relato narrado por ese wey, por ejemplo, soñé que iba caminando por unas vías del tren con un caguamón en la mano, y de pronto autonarraba mi sueño así: "Joder, cada vez que caminas por este lugar no falta el pelmazo que te grita cosas: ¡eh! qué buen culo llevas, ¿no quieres descansarlo en esta polla?" Horror total. Todo mi sueño estaba descrito en tetas, culos, cerveza y maldiciones. Pero bueno, está cotorrón el libro, sí lo recomiendo si no tienen nada mejor que hacer. Lo compré en edición Anagrama, pero no mamen, los comentarios que aparecen en la sinopsis trasera están bien esnobs, tipo: "Un autorretrato triunfalmente descortés del autor como perdedor conflictivo, rebosante de desvergonzado autoescarnio y truculenta vitalidad. Bukowski se revela como un talento genuinamente original, comparable a Céline y Miller" JAJAJA eso qué mamón! Ni sé quiénes demonios son "Céline y Miller"... Ni me interesa googlearlo. Mi sinopsis es la siguiente:
Novela que narra doce pinches años en la vida de un wey que combina su burocrático trabajo en el Honorable Correo de EUA con su vida de ponedor, borracho y apostador... Una descripción bien sarcástica de lo pirata que está la gente en Estados Unidos.

En fin, acá les dejo unas frases que atraparon mi atención... Muy piratas, todas.

"Nunca volví a ver a G.G. Nadie supo lo que le pasó. Tampoco nadie volvió a mencionarle. El "viejo buenazo". El hombre con dedicación. Degollado por un puñado de circulares de un supermercado local, con su oferta: un paquete de un famoso detergente de regalo al presentar el cupón con cada compra superior a 3 dólares".

La comida es buena para los nervios y el espíritu. El coraje viene del estómago, todo lo demás es desesperación.

¿QUÉ TIENEN DE MALO LOS ANOS, NENA? ¡TÚ TIENES UN ANO, YO TENGO UN ANO! ¡TÚ VAS A LA TIENDA Y COMPRAS EL FILETE DE UNA VACA QUE TENÍA UN ANO! ¡LA TIERRA ESTÁ LLENA DE ANOS! ¡EN CIERTO MODO LOS ÁRBOLES TAMBIÉN TIENEN ANOS, AUNQUE NO LOS PUEDAS VER, SÓLO SE VE QUE SE LES CAEN LAS HOJAS. TU ANO, MI ANO, EL PRESIDENTE TIENE UN ANO, EL LAVACOCHES TIENE UN ANO, EL JUEZ Y EL ASESINO TIENEN ANOS... INCLUSO ALFILER PÚRPURA TIENE UN ANO!

Había algo en los funerales que te hacían ver las cosas mejor. Un funeral diario y sería rico.

Eso es todo... Posdata: está bien culero el diseño de la portada. Pinchi pintura garra.

- Warning Spoiler -

Pues sí, acabo de leer un libro titulado "El amor en los tiempos del cólera" que se hizo más popular con la aparición de la versión en película... Pero buehh, para aquellos que aún desconozcan la novela, algunos datos dignos de ser compartidos:

• Publicada en 1985.
• Gabriel García Márquez es el autor.
• Habla sobre los amores imposibles y demás.
• Si eres mona, por muy masculina que seas, te podría gustar. Lo digo yo.

Pues sí... La acabo de leer... Debo decir que casi todos los libros que he leído de García Márquez me hacen sentir de la misma manera: triste. Inevitable. Aunque este tiene un final "feliz", no dejo de sentir la amargura que sentí con sus cuentos peregrinos, con esa de los cien años de soledad y ahora ésta... -jaja, uy sí, la más grande conocedora de Márquez-

En fin, Javier Bardem sí le debe quedar muy padre el papel de Florentino Ariza, aunque no he visto la mubi



Pero buehh... Aquí viene la parte del "espoiler".


Esta novela empieza con algo que captó mi morbo desde el inicio: el suicidio de un individuo viejo y enfermo. No soy tan buena leyendo, así que no he comprendido si estaba inválido, de cualquier modo esto puede caber en la categoría de enfermo.

Total, uno de los personajes principales, un médico llamado Juvenal Urbino lo atiende y se da cuenta de que éste se suicida para no llegar a viejo. Y es entonces cuando Urbino se percata de que él mismo es más viejo aún que el suicida. Comienza a llegarle ese olor a putrefacción humana en vida, tan agrio que lo huele en sí mismo, en su esposa. Y muere de una forma muy graciosa, como en mi perdida novela del doctor cerebro.

En fin, luego de su muerte, la viuda pues obviamente se queda sola, pero no tanto como hubiera querido pues su pretendiente, el popular Florentino Ariza, desde hace más de cincuenta años ha estado enamorado de ella y esa noche cuando se queda sola, se lo dice... Ella lo corre de la casa porque no lo soporta. Nadie lo soportaría sinceramente.

Claro que la vida da muchas vueltas y la novela relata cómo durante esos cincuenta y tres años, siete meses y once días con sus noches, da muchas más y termina con un "toda la vida".


Para iniciar por concluir este post, anotaré algunos de los versos que más me han llamado la atención.

"No iba a derramar una lágrima, no iba a malgastar el resto de sus años cocinándose a fuego lento en el caldo de larvas de la memoria, no iba a sepultarse en vida a coser su mortaja dentro de estas cuatro paredes como era tan bien visto que lo hicieran las viudas nativas."

Aquí el doctor Juvenal Urbino se da cuenta de que el inválido tenía una amante a pesar de su condición... Pero bueh, no hay nada de malo, el amor le llega a todos a cualquier edad y bajo cualquier circunstancia, sin que por ello resulte algo fuera de este mundo. Al contrario. Es algo más humano que nada. Y me encanta que la enamorada no se vaya a sepultar en vida por la muerte del ser amado.

"Se dejó llevar por su convicción de que los seres humanos no nacen para siempre el día en que sus madres los alumbran, sino que la vida los obliga otra vez y muchas veces a parirse a sí mismos."

Es la frase que utiliza Florentino Ariza para continuar con su determinación de amar a Fermina Daza hasta el último de los días, sin importarle que ésta envejezca.

"La verdad es que las pretensiones de Juvenal Urbino no habían sido nunca planteadas en términos de amor, y era por lo menos curioso que un militante católico como él sólo le ofreciera bienes terrenales: la seguridad, el orden, la felicidad, cifras inmediatas que una vez sumadas podrían tal vez parecerse al amor: casi el amor."

Exacto, me llamó mucho la atención porque he revivido una conversación donde una persona me decía que el amor era más un acto de razonamiento y seguridad que de pasión. Sin embargo, aún dudo mucho que eso realmente sea el amor...

"Se refugió en el hijo recién nacido. Ella lo había sentido salir de su cuerpo con el alivio de liberarse de algo que no era suyo, y había sufrido el espanto de sí misma al comprobar que no sentía el menor afecto por aquel ternero de vientre que la comadrona le mostró en carne viva, sucio de sebo y de sangre, y con la tripa umbilical enrollada en el cuello. Pero en la soledad del palacio aprendió a conocerlo, se conocieron, y descubrió con un grande alborozo que los hijos no se quieren por ser hijos sino por la amistad de la crianza."

A veces me siento como si en un futuro yo llegara a ser Fermina Daza y de ese modo tratara a mis hijos, si es que los llego a tener...

"Años antes, en la crisis de una enfermedad peligrosa, él había hablado de la posibilidad de morir, y ella le había dado la misma réplica brutal. El doctor Urbino la atribuyó a la inclemencia propia de las mujeres, gracias a la cual es posible que la tierra siga girando al rededor del sol, porque entonces ignoraba que ella interponía siempre una barrera de rabia para que no se le notara el miedo. Y en ese caso, el más terrible de todos, que era el miedo de quedarse sin él.
Aquella noche, en cambio, le había deseado la muerte con too el ímpetu de su corazón, y esa certidumbre lo alarmó."

Cuando el doctor Juvenal Urbino le puso el cuerno a su esposa con una mona mulata, ella le respondió que ojalá se muriera... Y lo dijo con todo el corazón.
A veces, la persona que más amas es la que más daño te puede hacer... Muy cierta entonces aquella frase: del amor al odio hay un solo paso.
Ay dios, me siento tan identificada con Fermina Daza... Pero no por esto, sino por su manera de ser. Neta que sí.

"Lo más duro que oyó fue que alguien le gritara en la calle: «Al pobre y al feo todo se les va en deseo»"

Qué feo ser feo.

"Alguna vez él le había dicho algo que ella no podía concebir: los amputados sienten dolores, calambres, cosquillas, en la pierna que ya no tienen. Así se sentía ella sin él, sintiéndolo estar donde ya no estaba".

Awww... Me encantó esa comparación que hace. Genial. Aquí es cuando se muere el doctor Juvenal Urbino, y Fermina Daza lo recuerda con el estereotipo de viuda que le fue inevitable seguir. Excepto por su recuperación de un año, cuando las demás viudas acá, duraban hasta cinco encerradas en su amargura. Sino es que toda la vida.

"Los hombres somos unos pobres siervos de los prejuicios -le había dicho él alguna vez-. En cambio, cuando una mujer decide acostarse con un hombre, no hay talanquera que no salte, ni fortaleza que no derribe, ni consideración moral alguna que no esté dispuesta a pasarse por el fundamento: no hay dios que valga".

Las mujeres siempre hemos sido tan diferentes a los hombres, y de eso se ha dado cuenta García Márquez. Un hombre generalmente pone el cuerno por la atracción que siente hacia otra mona, sin embargo, cuando una mujer se harte de no sentir amor, engañará de la peor manera a su esposo, buscará amor para reemplazar aquel que no le dan ya... Y no habrá nada que la detenga, ni habrá nada que le importe. Chale, qué onda no? Pobre de aquél a quien su esposa lo llegue a engañar. Por eso creo que son más duras las puestas de cuerno de las mujeres, y las más difíciles de soportar, ya que la mayoría de las veces involucran sentimientos.

"El capitán miró a Fermina Daza y vio en sus pestañas los primeros destellos de una escarcha invernal. Luego miró a Florentino Ariza, su dominio invencible, su amor impávido, y lo asustó la sospecha tardía de que es la vida, más que la muerte, la que no tiene límites".

No hay nada qué explicar :P


Y obvio, me agradan los libros donde hay una frase o un párrafo que hacen más fuertes el final de las cosas... Por eso "toda la vida" me ha gustado bastante. Me ha llegado a la cabezota, a la sección donde están los sentimientos.

Aquí hablaría sobre el lenguaje utilizado y las metáforas y descripciones de García M, pero no me gusta ese pedo, me siento como una estudiante de Letras Españolas.

En fin, se los recomiendo. Está bien chido.

Una lectura para antes de dormir...

Platero y yo, del escritor ganador del Premio Nobel, Juan Ramón Jiménez, resulta uno de los relatos más conmovedores que jamás haya leído...

Sobre todo si quieres que alguien te lo cuente antes de dormir...

I.

PLATERO

Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.

Lo dejo suelto y se va por el prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándoals apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: "¿Platero?", y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe en no sé qué cascabeleo ideal...

Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar, los higos morados con su cristalina gotita de miel...

Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña... pero fuerte y seco como de piedra. Cuando paseo sobre él, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo:

-Tiene acero...

Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.

Luego otro capítulo muy bonito, que es uno de los que más me conmovió...

XLIX.

EL PERRO SARNOSO

Venía, a veces, flaco y anhlante, a la casa del huerto. El pobre andaba siempre huído, acostumbrado a los gritos y a las pedreas. Los mismos perros le enseñaban los colmillos. Y se iba otra vez, en el sol del mediodía, lento y triste, monte abajo.

Aquella tarde llegó detrás de Diana. Cuando yo salía, el guarda, que en un arranque de mal corazón había sacado la escopeta, disparó contra él. No tuve tiempo de evitarlo. El pobre perro, con el tiro en las entrañas, giró vertiginosamente un momento, en un redondo aullido agudo, y cayó muerto bajo una acacia.

Platero miraba al perro fijamente, erguida la cabeza. Diana, temerosa, andaba escondiéndose de uno en otro. El guarda, arrepentido quizá, daba largas razones no sabía a quién, indignándose sin poder, queriendo acallar su remordimiento. Un velo parecía enlutecer el sol; un velo grande, como el velo pequeñito que nubló el ojo sano del perro asesinado. Abatidos por el viento del mar, los eucaliptos lloraban más reciamente en el hondo silencio aplastante que la siesta tendía por el campo aún de oro, sobre el perro muerto.